sábado, 1 de agosto de 2015


Eu ouvia que de agosto
colhia-se apenas desgosto
e o grito dos loucos.
Mas esse vento que sopra
pode ser a boa nova...
Agosto
traga feliz o meu rosto
na porta da nossa casa na Avenida.
Junte de novo 
o que agora é partida.
Leve embora esse gosto
de despedida.
E nos faça flutuar
por entre as folhas que correm nas ruas.
Ó, agosto!
sopre prá longe
a realidade crua...

P.S. A foto, ainda que de baixa qualidade, é nossa (minha mãe, meu pai e Celo), na frente da casa na J.K., vendo o ciclismo passar, num agosto...


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